Domingo

Tú en tu hayal, y yo en éste de seres humanos. ¿Qué pasa los domingos que los autobuses van llenos de personas mayores perfecta y ridículamente acicaladas?  Torpes, de mal humor, rígidas, siempre mirando con esa expresión de desaprobación. ¿Por que los viejos tienen tan malas pulgas? ¿Por qué la mayoría parece protestar por todo? ¿Por qué parecen tener más derechos que los demás? ¿simplemente por la edad? La edad da sabiduría, pero hay mayores que parecen achocharse, volverse ceñudos y malhumorados, con esas bocas cerradas, en curva hacia abajo, siempre cabreados.  Madrid estaba lleno de gente. Se nota en el ambiente ropas de domingo, ropas planchadas, un poco rígidas sobre los cuerpos por su poco uso. Familias que salen rojas de comer abundantemente. Lazos rojos, olor a colonia, muchcachas y muchachos excitados, montones de inmigrantes, todos ellos en medio del decorado melancólico de los domingos. 

El domingo tiene esa especial sensación de final. De hecho, esa sensación le acompaña durante sus veinticuatro horas. Se quiere alargar el domingo, pero tiene iguales horas que cualquier otro día, y si lo intentas alargar te metes en la madrugada del lunes creyendo que aún estás en domingo. Mañana es lunes.