Cordura y locura

Los lunes es un día para contar historias. Hay montones de historias, tanto dentro como fuera de los edificios. Historias que quedan inmortalizadas, historias menudas y minúsculas, historias de amor, de orgullo, historias indignantes e insignificantes, historias grandiosas, apoteósicas, tetrícas, ridículas, o simplemente increíbles. En todo caso, historias con unos actores, a quienes se les antojan siempre importantes y vitales. Hoy he comido con mi hijo. Quizás es más maduro que yo y ha sentido que debía compensarme por su alejamiento de ayer. Le he contemplado con otro semblante. A lo mejor he sentido su pujanza y sus ganas frente a mi desgana, o quizás sólo he ocultado mi descreimiento frente a sus ganas de creer en algo, aunque para mí no sean asuntos importantes. Al fin y al cabo, es más importante el acto de creer que el objeto de ese ejercicio.

La tarde es apacible en Madrid. Hace frío y cualquiera pudiera adivinar que es una tarde de lunes. Por la tarde ya se lleva mejor, lo peor son las mañanas, cuando te intentas agarrar a los recuerdos y te resbalas sin remedio al frenético quehacer. Te vuelves inconsciente y aceptas los riesgos del juego, donde te hieren, donde te matan o matas, donde te escondes y esquivas, donde anhelas, donde te comen los nervios, donde siempre eres la víctima, donde a veces eres el héroe, pero por cortos espacios de tiempo. Un paseito triunfal, una breve corona de laureles y de nuevo al juego.

El juego de conquistar cimas altas, puntiagudas, apenas con asideros, un equilibrio circense casi nunca con red. Miro mi agenda, me asusto. Erradico los imprevistos y con ellos la espontaneidad. Hechos concretos y aburridos que, aunque contradictorio, están basados en la aleatoriedad. Tu trabajo consiste en que lo casual se convierta en cierto, en que las tendencias se conviertan en hechos, en prever lo que será verdad, en inducir a ella, en erradicar las dudas o en anular la capacidad de dudar, a pesar de las tuyas, que cada día son más profundas e insalvables. 

En realidad consiste en erigirte en un pequeño dios sin dudas. En un pequeño dios certero al que no le permiten echarse atrás o errar, y si te equivocas admites el hecho, y construyes toda una nueva táctica que arregle el entuerto y te devuelva a la raíz de tu anterior decisión. De nuevo al mismo cruces, de nuevo a la misma incógnita entre los caminos, de nuevo miras el cielo, auguras la tormenta o el cielo despejado y la luz. 

Nunca ruegas, nunca pides favores, nunca imploras o te arrastras a los píes del poderoso. Eso sí, a veces rezas, porque todos rezamos, cristianos y ateos, da igual en qué idioma, da igual bajo que creencia. Esperamos la compensación a nuestro esfuerzo, o al menos, la lógica de nuestra cordura en medio de este mundo tan loco.