Acabo de devolver a mi hijo (el adolescente incomunicativo), a casa. Y siempre que lo hago me entra una nostalgia especial. Siempre tengo la sensación de que le dedico poco tiempo, de que le he dedicado poco tiempo, y de que ese tiempo ya es irrecuperable.
Hemos tenido un viaje de vuelta rodeados del anochecer.
Desde hace años vamos escuchando el Carrusel Deportivo en la radio del coche. Mi hijo es madridista, no es que le guste especialmente el fútbol, pero es madridista. El trayecto, oyendo la radio, ese programa, se ha convertido en una especie de ritual que nos gusta a los dos. Nos sentimos unidos, al margen de todos, el y yo en el coche, solos. Es una especie de último espacio compartido antes de separarnos. Conduzco despacio, como sin ganas de llegar. Creo que a los dos nos gustaría que fuera un viaje eterno. Dentro del coche, todo queda fuera. A veces hablamos poco. Vamos un poco tristes, un poco melancólicos.
Hemos pasado un buen domingo, un domingo de compartir cosas. Videojuego un rato, le he cortado el pelo, hemos cortado las ramas bajas de un árbol que ha empezado a crecer fuera de casa, hemos hecho la comida juntos, un rato de tele. La vida con mi hijo es fácil, a pesar de que está en una edad complicada. Complicada para él, complicada para mi. De repente mi hijo tiene pelos en las piernas, bigotillo pelusón y mira el culo de las chicas, pero sigue siendo un niño.
He dejado mi hijo en casa de su madre, con quien me llevo bien, y siento el vacio de su compañía en el viaje de vuelta. Se que se acaba mi tiempo con él, se que hará su vida, se que tendremos una buena relación, pero que no volveremos a vivir momentos como los de ahora.
En el regreso me he encontrado con todo el tráfico de vuelta del Puente de San José. La radio sigue zumbando, pero la he bajado, es sólo un rumor. La mantengo encendida por melancolía, es una forma de que él siga al lado. Me siento solo los domingo por la noche, supongo que como mucha gente, es una especie de capilla antes de entrar en el ruedo, en la corrida que comienza el lunes, en la que siempre estamos solos.
La carretera se hace oscura.
Os dejo, voy a hablar con mi chica, la necesito, necesito planificar cosas con mi chica.
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Desde hace años vamos escuchando el Carrusel Deportivo en la radio del coche. Mi hijo es madridista, no es que le guste especialmente el fútbol, pero es madridista. El trayecto, oyendo la radio, ese programa, se ha convertido en una especie de ritual que nos gusta a los dos. Nos sentimos unidos, al margen de todos, el y yo en el coche, solos. Es una especie de último espacio compartido antes de separarnos. 
Conduzco despacio, como sin ganas de llegar. Creo que a los dos nos gustaría que fuera un viaje eterno. Dentro del coche, todo queda fuera. A veces hablamos poco. Vamos un poco tristes, un poco melancólicos. 
En el regreso me he encontrado con todo el tráfico de vuelta del Puente de San José. La radio sigue zumbando, pero la he bajado, es sólo un rumor. La mantengo encendida por melancolía, es una forma de que él siga al lado. Me siento solo los domingo por la noche, supongo que como mucha gente, es una especie de capilla antes de entrar en el ruedo, en la corrida que comienza el lunes, en la que siempre estamos solos. 
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