Sin noticias de Estambúl

17 Julio 2009

El cuarto no lleva foto. Vivo de manera refleja. Bajo y subo escaleras, tratando de organizar mi vida. Los elementos de ella, las cosas que la conforman, trato de que tengan su función. Escribo después de dos vinos de rioja, igual algo achispado. He optado por trabajar, concentrarme en mi trabajo, buscar el rendimiento. Me marco retos y objetivos en silencio. Es como una prueba continua de capacidad. Una especie de regimen alimenticio cuyo único objetivo es crecer en la pérdida de peso. Dijo alguien que núnca se es suficientemente rico, ni nunca se está suficientemente delgado.

Bulle la ciudad, no paran los ruidos de las obras. Financiación autonómica, dos muertos por la gripe A, el niño marroqui muerto pocos días después de su madre, su padre desolado. Ya nadie habla del muerto de los San Fermines. Sin noticias de Estambúl.

Miro a las mujeres con apatía, se me antojan un suplicio, ha bajado mi libido. No se si son los años, no se si es que ya me ha desaparecido el misterio, no se si es que todas me parecen estándar, excepto una, no se nada, y no me importa. ¿Qué pienas? ¿qué sientes?

Me piro a casa, mi hijo me viene a buscar. Han bajado las temperaturas. Viernes igual que un martes, ¿y que más me da? un beso.