Locas cabriolas

A Lipo le gustaba escribir, también pintar. Lipo se sentaba, se concentraba, y de su cabeza salían historias, unas más simples que otras, otras saltarinas, algunas lánguidas, otras fantasiosas y también las había infumables, pero emergían, pues había voluntad para ello. 

Lipo ha tenido la suerte de que ha vivido de escribir lo que escuchaba, de interpretar aquello que oía. Sí, otro tipo de literatura, pero escritura. Además, no le importaba que, en este caso, estuviera prohibido equivocarse; nunca le importó esa presión; es más, constituía todo un aliciente para él.  

Lipo aún tiene algún destello de creatividad, quizás chispas que ya no son llamarada, pero que, por un instante, iluminan su oscuridad. Pero cada vez le cuesta más conseguir  esta brizna de luz y por más que gire la llave en el contacto, el motor sólo tose. 

Lipo está cansado, simplemente está cansado, y todo lo que mira a su alrededor se le antoja vacuo y lo que antes podía tener materia en la que escarbar y desentrañar misterios, ahora, para él, son sólo actos absurdos, exigentes, carentes de cualquier fin elevado. Acciones construidas con resortes creados para consumir energía, y que no se le antojan como un gasto, sino como un desperdicio. Por lo tanto, roban la vidaa.  

Lipo agnóstico, ahora. Lipo asombrado de haber llevado ese velo que parece ahora desprendido de sus ojos, dejando al descubierto todo el egoísmo que, tenso, reina en casi todos los actos y acciones de quienes se mueven a su alrededor. 

Lipo está cansado y ya no quiere dejar legados, ninguno que sea pesado, monolítico, ninguno que el viento no sea capaz de hacer volar y hacerlo danzar con locas cabriolas. 

Lipo sólo quiere estar tranquilo, poder dormir por las noches y dejar que los demás se olviden de quién es. Y puede que, quizás así, desde esa simpleza descubra alguna materia, algún misterio o simplemente una bella rutina.