Supervivencia

Hoy he vuelto a comer con una amiga de la que ya os hablé hace años. Tiene mi edad. No, según me he enterado hoy tres o cuatro menos. Siempre creí que tenía mi edad, así que no sé si es que llegados a cierta frontera, lo femenino se quita años. En lo masculino, es tan evidente nuestro deterioro, que no nos queda otra que reconocer nuestras anualidades y, casi forzosamente, relatar nuestras limitaciones, de todos conocidas.
Mi amiga sigue con ese aspecto de muñeca/mujer de principios de siglo, los felices años veinte diría yo, el modernismo, y siempre me la imagino con una cinta negra de terciopelo cruzando su frente y rodeando su cabeza y una pluma o un adorno al modo indio. La imagino fumando con una larga boquilla que sostiene entre sus dedos, enguantados (hasta los codos), y sus labios rojos. Los ha llevado así, ahora ya no se los pinta. Mi amiga de los felices 20 parece estática en el tiempo y, sinceramente, no sé porque, pero creo que me ha engañado con respecto a sus años, pero lo he dejado pasar si ella es feliz así. Como siempre he otorgado una gran inteligencia al sexo femenino, he deducido que sus razones tendrá para ello, no creo que sólo se deba a coquetería.
Ha comenzado a trabajar en una empresa de hombres y mujeres más jóvenes que ella, y he deducido que ha emergido el espíritu de la cueva, la necesidad de sobrevivir y adecuarse a las circunstancias, por lo que ha comenzado a quitarse años, o, al menos, a congelarlos.
La conversación no ha sido tan intensa como otras veces, puede que en realidad se crea más joven que yo y me vea ya como un pre-abuelo, o quizás no soporte mi crítica desgarrada del ahora.
Bolleras del mundo, ¿Para qué cojones queréis pareceros a los hombres? Sed bolleras, pero conservad esa ductilidad, esa capacidad de expansión de contracción, de dilatación de lo femenino, frente a la estrechez y la rigidez pedante de lo masculino. Por algo será que siempre morimos antes.